Старик, хорошо ты написал то, что написал. Мне понравилось весьма, уж больно соответствующе настроению моему. Как-то меня это задело, уж не знаю точно, отчего.
Потому, очевидно, что я — один из участников того, о чем ты писал, так или иначе.
Конечно, у всех совершенно разное восприятие, ощущения, мнения, мысли, никому ничего не докажешь, не объяснишь, если тебя не захотят услышать, и вся эта сентиментальщина может кому-то показаться ни к месту (да и сентиментальщина ли это? Едва ли, просто иногда надо уметь отличать одно от другого (но ты-то понимаешь, — хочу я сказать, — а так ли это? Понимаю ли я сам? И если даже и так, то что? Что такого тут можно понять, черт побери..), а можно ведь и не уметь отличать, в конце концов, живут же без этого.)
Ну вот дочитал я и пришло ко мне ощущение какой-то незавершенности. Так и хочется сказать, что ничерта ведь не прошло, ничто не окончено. Спираль в процессе, виток за витком. С детства все шло не так, и ныне то же. И дело вовсе не в том, что дни похожи друг на друга (это не так), нет, черта с два, от меня такого не дождешься, я вполне себе ценю то, что мне дорого, и не могу так бесстыдно врать. Но осень сама по себе такая паршивая местами, и я вполне себе представляю это самое Прошлое в разных обличиях. Оно тут ведь, повсюду. Сидишь вот в квартире (ты же знаешь, как это иногда бывает), за окном темно, неважно даже, холодно ли, тепло ли, дождь, снег, но ночью порой (особенно, когда ты один и тихо) время движется странно, невесомо, тяжело.. играет все та же музыка, вокруг те же книги, рубашки шелестят рукавами в шкафу, там же по сути никчемные галстуки, шарфы, а у дверей остались какие-нибудь ботинки с какой-нибудь дырой или трещиной.. а где-то дома есть фотографии, может быть, в альбоме, или просто в конверте, или даже на мониторе, фотографии самые разные, зачастую безвредные, даже дружелюбные до какого-то момента, когда все может повернуться вспять, и тогда, какая жуть, ты только подумай, че, что это такое — фотографии?; что это — засушенные куски того же прошлого, застывший свет, слова, движения или что, черт побери? Там могут быть люди, лица, открытые рты, поднятые руки, одетые, голые, сидящие, лежащие, знакомые или нет, живые или уже не существующие — неважно, но люди, и какие-то моменты, события, ситуации, которым больше не повториться, то есть их нет, они завершены как процесс. Но между тем они есть, они были, они происходили, когда-то они были настоящим, и поныне некоторые из них все еще действуют. Каким-то непостижимым образом, но действуют.
Курт Воннегут, тральфамадорцы, летающие блюдца. Действие, совершенное однажды, повторяется бесконечно, существует на определенном отрезке времени.
Домофон издал характерный писк, будто кто-то из наших вошел в подъезд, набрав код. Но все дома, спят. Забавно было бы выйти сейчас к лифту и встретить.. себя же, поднимающегося домой раз за разом. Известно, что двойник должен быть полной противоположностью тебя самого..
Влажный и, скорей всего, липкий туман подступил к окнам. Ничего и не видно за ним .
Потому, очевидно, что я — один из участников того, о чем ты писал, так или иначе.
Конечно, у всех совершенно разное восприятие, ощущения, мнения, мысли, никому ничего не докажешь, не объяснишь, если тебя не захотят услышать, и вся эта сентиментальщина может кому-то показаться ни к месту (да и сентиментальщина ли это? Едва ли, просто иногда надо уметь отличать одно от другого (но ты-то понимаешь, — хочу я сказать, — а так ли это? Понимаю ли я сам? И если даже и так, то что? Что такого тут можно понять, черт побери..), а можно ведь и не уметь отличать, в конце концов, живут же без этого.)
Ну вот дочитал я и пришло ко мне ощущение какой-то незавершенности. Так и хочется сказать, что ничерта ведь не прошло, ничто не окончено. Спираль в процессе, виток за витком. С детства все шло не так, и ныне то же. И дело вовсе не в том, что дни похожи друг на друга (это не так), нет, черта с два, от меня такого не дождешься, я вполне себе ценю то, что мне дорого, и не могу так бесстыдно врать. Но осень сама по себе такая паршивая местами, и я вполне себе представляю это самое Прошлое в разных обличиях. Оно тут ведь, повсюду. Сидишь вот в квартире (ты же знаешь, как это иногда бывает), за окном темно, неважно даже, холодно ли, тепло ли, дождь, снег, но ночью порой (особенно, когда ты один и тихо) время движется странно, невесомо, тяжело.. играет все та же музыка, вокруг те же книги, рубашки шелестят рукавами в шкафу, там же по сути никчемные галстуки, шарфы, а у дверей остались какие-нибудь ботинки с какой-нибудь дырой или трещиной.. а где-то дома есть фотографии, может быть, в альбоме, или просто в конверте, или даже на мониторе, фотографии самые разные, зачастую безвредные, даже дружелюбные до какого-то момента, когда все может повернуться вспять, и тогда, какая жуть, ты только подумай, че, что это такое — фотографии?; что это — засушенные куски того же прошлого, застывший свет, слова, движения или что, черт побери? Там могут быть люди, лица, открытые рты, поднятые руки, одетые, голые, сидящие, лежащие, знакомые или нет, живые или уже не существующие — неважно, но люди, и какие-то моменты, события, ситуации, которым больше не повториться, то есть их нет, они завершены как процесс. Но между тем они есть, они были, они происходили, когда-то они были настоящим, и поныне некоторые из них все еще действуют. Каким-то непостижимым образом, но действуют.
Курт Воннегут, тральфамадорцы, летающие блюдца. Действие, совершенное однажды, повторяется бесконечно, существует на определенном отрезке времени.
Домофон издал характерный писк, будто кто-то из наших вошел в подъезд, набрав код. Но все дома, спят. Забавно было бы выйти сейчас к лифту и встретить.. себя же, поднимающегося домой раз за разом. Известно, что двойник должен быть полной противоположностью тебя самого..
Влажный и, скорей всего, липкий туман подступил к окнам. Ничего и не видно за ним .
-
-
28.10.2007 в 04:37-
-
28.10.2007 в 09:06