я очень люблю музыку Бетховена, она чудесна.
музыка с детства была ценна для меня, она позволяла мне стать немного другим, тем, кем хотел бы быть, но никогда не буду. благодаря ей многое видится другим. и неважно, что за окном дождь, ведь совсем неважно, если подумать. неважно, что что-то кажется чем-то. неважно то, что я сижу здесь сейчас, в дурацкой голубой рубашке, как в старые добрые времена, да и лицо у меня.. черт, ну и лицо. что ж, пройдет время, и меня, конечно, не будет. это успокаивает, по крайней мере.
а музыка, она ведь куда более долговечна — сколько еще людей, не знакомых друг с другом, людей из разных земель и разного времени, будут объединены одним музыкальным произведением.. негласно, потому что никто об этом, разумеется, не догадается.
и в то же время, музыка — явление самостоятельное, стороннее. она мало что оставляет тем, кто ее слушает.
вот закончится сейчас Весенняя соната и.. все, снова будет тихо и темно в этой проклятой комнате. и снова я останусь самим собой, да иначе и быть не может — со мной чудес не случается.
в такие ночи, как сегодня, я чувствую себя старым, неуклюжим человеком.
дни один за другим не задаются и я пока не нашел решения. а может, и не найду уже никогда.
но я даже еще могу улыбаться. правда, не знаю, чему. наверное, ей, кому же еще — музыке.. она звучит, и мне нечего сказать. наверное, пора ложиться.