wormeater's Profile Page

URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
19:50 

после работы мне стало лень идти до метро. я сел на троллейбус и неспеша поехал к Соколу.
я сидел в пустом салоне и пялился в окно.
на Соколе я прошел подземный переход с множеством нищих, поднялся наверх и попал в чебуречную СССР.
играла старая музычка, интеллигентный дяденька с бородой взял шкалик, чебурек, а юноша, стоявший передо мной - коньяк и что-то закусить.
я цепанул 50 грамм старки и пару пива, взял поесть. сел спиной к залу и дочитал книгу Э. Кидиса "Паутина шрамов". было как-то невесело, но после выпивки мое настроение немного улучшилось.
через час я поднялся наверх и все же спустился в метро.
я зашел в вагон и стал от скуки читать афишу какого-то говноконцерта, который намечается в ближайшее время.
читая список участников (стас михайлов, сосо павлиашвили и т.д.), я стал по приколу переставлять первые буквы их имен и фамилий, заменять их и читать в таком виде. внезапно мной овладел смех, а затем еле сдерживаемый хохот. вокруг стояли усталые, замученные, заебанные и серьезные люди, а я стоял, кривя губы, давился смехом и мне было не по себе.
я заметил, что на меня стали тревожно коситься и решил выйти, чтобы сесть в другой поезд.
двери закрылись, я стоял на Войковской и смеялся в никуда.
вышел на Водном стадионе, было уже темно. я пошел домой.
но сначала зашел в местную парикмахерскую, где меня обрили.

@музыка: satyricon^our world, it rumbler tonight

@настроение: пустота и тоска

18:28 

--------

помню, как ходили со Стариком в Клуб юных моряков на рисование.
как-то раз он притащил кассету неизвестной мне группы Король и Шут "Ели мясо мужики".
и я взял ее послушать. и было это в начале 2000-х. и понеслось.
потянулись унылые юношеские годы - школа, всяческое распиздяйство, безденежье, проблемы дома, проблемы на улице, первое пиво, какие-то неразделенные чувства и прочее барахло.
но я отводил душу, слушая на ушатанном японском магнитофоне sharp всякую музыку, которой, в основном, снабжал меня мой товарищ. а на какой-то новый год мать подарила мне кассету Короля и Шута "Как в старой сказке". и еще, поработав пару месяцев, я купил кассетный плеер и счастью моему не было предела.
так несколько непростых лет я слушал их музыку, носил жутковатого вида футболку, драную косуху (её купил мне отец, которого тоже уже нет), какие-то нашивки. мои джинсы были утыканы булавками, которые всегда отваливались и терялись. а как-то раз мы со Стариком побывали на концерте, где среди прочих были и КИШ. и даже, боясь опоздать на метро, ушли чуть раньше.
и все это было вроде и недавно, а в то же время будто в другой жизни.
потом была другая музыка, другие увлечения, другие концерты.
было даже как-то стремно признаться, что когда-то слушал Арию, Король и Шут.
прикольно было глумиться порой над текстами - мол, они донельзя смешные и несуразные.
и вообще, мол, все это - для говнарей.

и сегодня я что-то сел, пробежался по дискографии, послушал старые, знакомые песни и накатило так, что просто пиздец. и сказать тут особо нечего. как хорошо, что дома нет выпивки сейчас. все это банально, но вместе с героями детства уходим и мы сами.
и чем дальше, тем больше.

и еще подумалось, что так я и не сходил на их концерт. хоть на какой-нибудь. возникали мысли, но как-то так и не дошел.

@музыка: Король и Шут^Воспоминания о былой любви

01:33 

Синклер Льюис. "Бэббит".

Среди общего веселья он внес долгожданные дары: сверкающий поднос с бокалами и в центре - мутно-желтый коктейль в громадном графине.
Мужчины наперебой говорили: "Ого, посмотрите-ка!" - или: "Ох, прямо дрожь берет!" - или: "Ну-ка, пропустите меня!"
Но Чам Фринк, человек многоопытный и привыкший к превратностям судьбы, вдруг испугался, что в графине просто фруктовый сок, сдобренный разведенным спиртом. Он робко ждал, пока Бэббит, весь в поту от восторга, протянет ему стакан от своих щедрот, но, пригубив коктейль, восторженно пропищал:
- О, боже, не будите меня! Все это сон, но я не хочу просыпаться! Дайте помечтать во сне!
Часа за два до этого Чам сочинил стихи для газеты, которые начинались так:

Сидел я хмур и одинок,
глядел угрюмо в потолок
и думал: есть же дураки,
которых тянет в кабаки.
Они салун вернуть хотят,
дыру, в которой грязь и смрад;
а там любой мудрец - болван,
когда бывает в стельку пьян.
Нет, я не стану пить вина,
мне их отрава не нужна.
Я воду чистую, друзья,
пью из прозрачного ручья,
и голова моя свежа,
как у грудного малыша.

Вместе со всеми выпил и Бэббит: временная депрессия прошла, он понимал, что лучше этих людей нет никого на свете. Он готов был дать им тысячу коктейлей.
- Ну как, выдержите еще по одному? - крикнул он.
Жены захихикали, но отказались, зато мужья расплылись в широких, восторженных улыбках:
- Ну, разве только чтобы не обидеть тебя, Джорджи!
- Вам еще полагается прибавка! - говорил каждому Бэббит, и каждый рокотал: "Выжимай, Джорджи, выжимай до капли!"
А когда графин безнадежно опустел, начался разговор о сухом законе. Покачиваясь на пятках, засунув руки в карманы, мужчины выражали свои взгляды с тем громогласным глубокомыслием, с которым преуспевающие господа повторяют самые пошлые суждения о том, в чем они совершенно не разбираются.

*****

Но толстяка разбирало нетерпение - столько времени уходит зря! Это был старый коммивояжер, давно лишившийся всяких иллюзий. Он уже сказал о себе: "Я старый греховодник".
И сейчас он наклонился вперед, подмигнул всем с хитрым видом и пробурчал:
"Ну, хватит, ребятки! Бросьте вы эти официальные разговоры! Как насчет анекдотцев?"
Тут разговор стал совсем веселым и интимным
Поль и юноша сразу ушли. Остальные развалились на диване, расстегнули жилетки, задрали ноги на стулья и, пододвинув поближе тяжелые медные плевательницы, спустили зеленую шторку на окне, чтобы отгородиться от неуютной, непривычной тьмы. После каждого взрыва хохота кто-нибудь кричал:
"А это слыхали?.."
Бэббит тоже разоткровенничался по-мужски. Когда поезд остановился на большой станции, все четверо вышли на перрон, погуляли под задымленной крышей, похожей на облачное небо, прошлись под пешеходными мостами, между ящиками с битой птицей и мясом, в таинственной атмосфере незнакомого города. Они гуляли рядышком, как давние друзья, им было весело. Услыхав протяжный крик "поезд отправляется!", схожий с кличем горцев на рассвете, они торопливо забрались в курилку, до двух часов ночи рассказывали рискованные анекдоты, и глаза у них слезились от хохота и табачного дыма. Расставаясь, они долго трясли друг другу руки и говорили: "Да, сэр, славно посидели! Жаль расставаться! Очень рад был с вами познакомиться!"

@темы: то, что нужно

23:53 

Н. Мейлер. "Крутые парни не танцуют".

Тоска, жалость к себе и отчаяние компенсируются тем, что благодаря виски воображение начинает работать с утроенной силой. Не важно, что алкоголь его скособочивает, – главное, что оно просыпается. В этой комнате меня бесперебойно снабжала выпивкой покорная девица, у которой я, несомненно, вызывал ужас, хотя ни разу не сказал ничего более провокационного, чем «Еще бурбон, пожалуйста». Но поскольку она работала в баре, я понимал ее страх. Я сам был барменом много лет, и мне была понятна ее уверенность в том, что я опасен. Слишком уж вежливо я держался. Когда я сам стоял за стойкой, такие посетители тоже вызывали у меня беспокойство. Они не доставляют вам никаких хлопот – но только до определенного момента. Потом они могут разнести все вокруг вдребезги.

@музыка: Seasick Steve^You can't teach an old dog new tricks

@темы: то, что нужно

22:44 

Д. Барнс. "Как всё было".

Тут он сунул в рот очередную сигарету (девятую за вечер, я считал), и выяснилось, что у него кончились спички.
- Давай-ка, браток, перепихнемся по-голландски,- сказал он мне.
Выражение это мне было незнакомо и, возможно, оскорбительно, поэтому я не ответил. Оливер наклонился ко мне, вынул у меня из пальцев курящуюся
сигарету, стряхнул пепел, раздул докрасна кончик и прикурил свою сигарету от моей. В том, как он все это проделал, было что-то отвратительное.
- Это и называется, браток, перепихнуться по-голландски, пояснил он с наглой, омерзительной ухмылкой.
И тут я решил, что с меня довольно. Еще и "браток" вдобавок. Я встал и
спросил:
- Оливер, а ты целоваться по-эдинбургски никогда не пробовал?
Он, очевидно, решил, что мы обсуждаем новые выражения, и может быть, даже подумал, что я даю ему совет, как обращаться в постели с моей женой.
- Не пробовал, - ответил он, оживившись. - Я в столице скоттов не
бывал.
- Я тебе покажу.
Я встал и показал рукой, чтобы он тоже поднялся. Он встал рядом, покачиваясь. Я взял его за грудки и заглянул ему в лицо, в страшное, потное
лицо того, кто ... мою жену. Когда? Когда последний раз? Вчера? Третьего дня?
- А вот это поцелуй по-эдинбургски, - сказал я и с силой боднул его головой прямо в лицо. Он опрокинулся навзничь, сначала вроде как полусмеясь,
будто я собирался ему что-то показать, но не вышло. Потом, убедившись, что это не ошибка, он удрал. Он вообще-то нельзя сказать, что такой уж
бесстрашный кулачный боец, наш Оливер. Точнее сказать, он просто отчаянный трус. В кабак рискует зайти, только если там дамский вечер, если вы знаете,
что это такое. Он объясняет, что у него отвращение к физичеческому насилию из-за того, что его в детстве папаша бил. Чем, интересно? Свернутой в
трубочку газеткой?

@темы: то, что нужно

18:47 

недаром на Руси пожар всегда считался не только нормой, трагедией, но и зрелищем.
есть что-то захватывающее во всей этой беготне, суете, борьбе с огнем. вроде шел мимо, но уже ощущаешь себя причастным к каким-то событиям, пусть и не очень-то понятным.
вот и сейчас шел я по улице домой после работы - заебанный, застывший, думая о том, как бы поесть и уткнуться в монитор.
и вдруг - прилетают две красные машины с мигалками, перегораживают дорогу, останавливают движение. хлопают двери, выбегают здоровые ребята в касках, вытаскивают баллоны, достают снарягу, все происходит быстро и резко. никаких лишних движений. люди работают!
обыватели просыпаются, выскакивают из своих повседневных забот, скапливаются вокруг машин, смотрят по сторонам. вот и я уже остановился, завис, хищно поводя ноздрями в поисках дыма.
а навстречу бежит мужик в униформе, харкаясь и раскручивая пожарный рукав. и вот уже бегут, стучат в дверь подъезда, шум-гам, а люди из соседних окон смотрят вниз и обмениваются комментариями, старухи смотрят и наслаждаются зрелищем - все при деле.
проходит несколько минут, я продолжаю свой путь, и вечер снова окунается в нудное болотою

@музыка: sheavy^the man who never was

22:43 

все через жопу в этой стране. как историк, я не могу этого отрицать. и, более того, я могу утверждать, что сложившаяся ситуация не имеет решения. однако поиск решений оставим Андрею Скрипачу и прочим неуравновешенным. мне же не хочется использовать избитые и ни о чем не говорящие фразы вроде "умом Россию не понять". не хочется искать виноватых, не хочется ковыряться в засохшем дерьме истории. наверное, просто родиться здесь - это своего рода черная метка.

после работы я ехал в метро, читая книгу Ричарда Докинза "Бог как иллюзия" (наконец-то, добрался). вышел на ВДНХ и пошел в павильон № 69, чтобы купить термобельё моему братцу, который мёрзнет в своей десантной части в Пскове. по дороге, охуевая от страшнейшего мороза-ебуна (мое лицо превратилось в маску), я размышлял над прочитанным и на автомате зашел в павильон через главный вход. прошел мимо магазина термобелья.
вокруг меня ходили бородатые мужики, бегали какие-то простоволосые дети, сновали тетки в платках, бабки всех мастей, откуда-то со стороны хуярили колокола, пахло свечками, ладаном и прочими юродивыми штуками. оказалось, что я оказался на православной выставке-ярмарке!
отшатнувшись от тетки, которая протягивала мне белую ленточку и просила пожертвовать, я ломанулся через лавочки к выходу. но где он!? я ходил взад-вперед мимо стендов с чашками, плошками, ложками, мимо витрин с пирожками, творогом, медом, чаем, я наталкивался на жующих, пробующих, покупающих людей. я искал выход, повторял про себя грязные ругательства и через пару минут оказался за дверью.
а мне норм!

позже, по дороге домой, я зашел на рынок в привычную палаточку с пивом. мужик-продавец, к которому с лета я уже успел привыкнуть, с которым всегда приятно перекинуться словом, смеясь, сообщил мне, что осталась неделя, а потом пива больше не будет. и медовухи не будет. и ничего не будет, а торговать ему придется хз чем. мы немножко потрындели, пошутили. но потом меня взяла злость. какие-то суки где-то взяли и решили лишить меня ларьков, магазинчиков, лавочек, пива и прочих радостей. теперь, чтобы купить бутылку воды, жвачку или банку жигуля, придется идти в супермаркет (в котором то же пиво теперь будет проблематично купить с вечера и до утра, да и ассортимент там нулевой), стоять в очередях, тратить время. а главное, теряется эта особая связь между продавцом и покупателем. мне больше не улыбнется мужик из ларька, не скажет "На здоровье" в ответ на мое "Спасибо", мое пиво пробьет приехавшая из Хуй-Пойми-Откуда пизда, которой это спасибо нахуй не сдалось, а когда я протяну ей 500 рублей, чтобы оплатить, она сделает гримасу и попросит "помельче".

и я пойду домой по дороге, засыпанной не снегом, а горами, кучами, ворохами ёбаных реагентов, разъедающих мои последние ботинки, а заодно и мои лёгкие. но добросовестным, старательным, приехавшим из Хуй-Пойми-Откуда существам на это наплевать, потому что я здесь ничего не решаю.

а на днях старик кидал мне ссылку на статью, в которой написано, что весной-летом будут ужесточения по отношению к велосипедистам, что, очевидно, означает, что не так-то просто будет теперь кататься так, как привыкли мы. то есть, опять-таки, какие-то суки решают за меня как и где мне ездить.

и я глубоко уверен, что чем дальше, тем будет круче. митинги, протесты, негодование и недовольство не работают, да и, по сути, мало когда работали вообще. если квартира слишком загажена тараканами, проще сменить квартиру, чем тратить деньги, время и силы на уничтожение паразитов.

@музыка: all shall perish

@настроение: заебало сил нет

19:49 

за то время, что я провел в психиатрической больнице, я понял кое-что — психов как таковых там не так и много. да, есть буйные экземпляры, наверное, опасные для окружающих (видел одного бородатого мужика в смирительной рубашке, он шел, окруженный санитарами), есть откровенно больные и поехавшие — они выделяются особым поведением, ужимками, повадками.
все остальные пациенты отделения были обыкновенными задроченными людьми, многие попали в Кащенко за пьянку. испитые лица, осевшие фигуры, жирные волосы, плешивые головы, усы, татуировки, желтые стремные ногти. обычные, бытовые базары.
а между тем, если внимательно осмотреться, можно заметить, что так называемых нормальных людей вокруг не так-то и много. можно даже не выискивать психов в больнице.
например, многие люди насмерть повернуты на теме погоды. вчера я ехал в лифте и до 8-го этажа слушал, как две бабы горячо обсуждали, что "завтра ОБЕЩАЛИ плюсовую температуру". а ведь более бредовой темы сложно найти. или сегодня на работе после, опять же, ожесточенных погодных дебатов, тетки-коллеги до потери сознания говорили о больном позвоночнике путина, о том, что очередной толстосум где-то чего-то наворовал. а напрочь ебанутая уборщица, рассевшись на стуле, посвящала всех в премудрости спаривания каких-то тропических рыбок, у которых самцы переносят икру во рту. и это не шутки, не розыгрыши.
так посидишь, прополоскаешь свой мозг в этой струе словесной канализации и, глядишь, ворвешься на следующий день в кабинет с пушкой в руках.
при этом вся эта биомасса крайне недоверчиво относится к реальным историческим фактам (Сталина отравили!), верит в какого-то своего бога, живет по своим законам и понятиям, смотрит телевизор и питается газетной информацией.

а еще давно хотел записать: есть две особенности, которые меня сильно раздражают при рукопожатии.
неприятно, когда тебе протягивают вялую, расслабленную, как кусок отбивной, ладонь. это не мужская рука, это больше похоже на грудь пожилой шлюхи.
а еще более неприятно, когда тебе жмут руку (особенно такой вялой, расслабленной, как кусок отбивной, ладонью), а затем не отпускают ее и держат, держат, держат.
это настораживает и одновременно вызывает смешанные чувства.

сегодня на м.Динамо видел Онотоле - вживую он похож на оживший ларь со множеством полок, дверей и замков.

@музыка: Buckethead

22:46 

на днях, оплачивая на кассе в магазине покупки, видел, как выпивающего вида дед пытался загнать кассиршам и всем окружающим бритву филипс, новую, в коробке. старику хотелось выпить, конечно. а бритвы сейчас нужны далеко не всем.
сейчас зашел в другой магаз за пивом и видел, как приличного вида пожилой мужик впаривал что-то кассиру, потрясая раскрытой сберкнижкой, а затем попытался отдать за бутылку перстень, но был послан прочь.
по ходу, народ по вечерам настолько хочет вмазать, что пускается уже и на такие меры.
а у магазина отиралась небольшая дворняга, подбегала к прохожим и никто ничего ей не давал. она увязалась за мной, мы прошли пару шагов, но навстречу нам из дверей вышли две дамы, у одной на руках сидела маленькая собачка. она, увидев дворнягу, омерзительно громко залаяла, я от неожиданности подскочил и заорал "Блядь!". а дворняга убежала.
а в это время в психиатрической больнице имени Алексеева, в Кащенко, (как и в сотнях, тысячах других больниц, тюрем, изоляторов, за километрами заборов, оград и прочего) в 10-м отделении 5-го корпуса, полчаса назад все легли спать. и нелепого вида, прячущий глаза молодой человек по фамилии Создателев, постоянно голодный, и молодой веселый парень со шрамами на руках и наколкой В.О.Л.К. на фалангах пальцев руки, и трясущийся, хитро улыбающийся дядька с седой щетиной, который с трудом передвигается на перебитых ногах и часто повторяет одну и ту же фразу "Молодость моя пропала...!", и заросший бородой массажист Саша, шизик, который залпом перечисляет названия, марки одежды, рассказывает стихи и клянется, что украл болт от летающей тарелки (она была сделана из титана).
и все это совсем не смешно (за редкими случаями), все это вовсе не ново и, конечно же, мало кому нужно. отсидим мы свои десять дней (уже почти отсидели) и свалим, а этим людям жить дальше, кому как получится. в больнице развлечений мало - ящик, игры (шашки, шахматы, домино), раздача сигарет (взрослым мужикам их же сигареты - по три в день) и, конечно же, прием пищи.
жратва, впрочем, довольно печальна. как сказал мой приятель-повар (по профессии), с которым мы в один день попали в больницу, "государство само себя не наебет". поэтому эти ребята должны жрать разваренные макаронные изделия, каши без намека на масло, гуляши, где преобладает соус вместо мяса и супы - пресные, сваренные на отъебись.
и раз уж ничего с этим поделать нельзя, я купил несколько пачек сигарет, чтобы на вопрос "Дай закурить", не разводить, как ебила, руками, а дать, блядь, закурить.

@музыка: Tiamat^Born to Die

23:04 

наступил холод. и это довольно-таки невесело. нельзя, как летом бывало, накинуть рубашку, сунуть ноги в ботинки, выкатить из дома велик и ломануться по парку, доехать до метро, взять пару пива и поехать дальше, наслаждаясь погодой и окружающим миром.
но во всем есть и свои положительные стороны. к примеру, теперь на балконе можно снова держать жратву и, конечно же, выпивку. больше не надо ползти к холодильнику, незачем выбирать в магазине бутылку похолоднее.
я налил в стакан сока, плеснул из стопки ледяной водки с балкона, сыпанул перца, соли, капнул табаско и ударил по газам.
можно слушать старую музычку, разглядывать старые гитары на аукционах и чесать задницу.
и, конечно же, подкручивать усы, появление которых вызвало у окружающих крайне неоднозначную реакцию.

@музыка: Woven Hand

@настроение: разрази меня гром

22:36 

В. Гиляровский. "Москва и Москвичи".

Он аккуратно приходил ежедневно купаться в бассейне раньше всех; выкупавшись, вынимал из кармана маленького "жулика", вышибал пробку и,
вытянув половинку, а то и до дна, закусывал изюминкой.
Из-за этого "жулика" знаменитый московский доктор Захарьин, бравший за визит к объевшимся на масленице блинами купцам по триста и по
пятисот рублей, чуть не побил его палкой.
Никогда и ничем не болевший старик вдруг почувствовал, как он говорил, "стеснение в груди". Ему посоветовали сходить к Захарьину, но, узнав, что за прием на дому тот берет двадцать пять рублей, выругался и
не пошел. Ему устроили по знакомству прием - и Захарьин его принял.
Первый вопрос:
- Водку пьешь?
- Как же - пью!
- Изредка?
- Нет, каждый день...
- По рюмке? По две?..
- Иногда и стаканчиками. Кроме водки, зато ничего не пью!
Вчера на трех именинах был. Рюмок тридцать, а может, и сорок.
Обезумел Захарьин. Вскочил с кресла, глаза выпучил, палкой стучит по полу и орет:
- Что - о?.. Со... со... сорок! А сегодня пил?
- Вот только глотнул половину... И показал ему из кармана "жулика".
"Захарьин ударил меня по руке, - рассказывал приятелям Григоровский, - да я держал крепко.
- Вон отсюда! Гоните его!
На шум прибежал лакей и вывел меня. А он все ругался и орал...
А потом бросился за мной, поймал меня.
- А давно ли пьешь? Сколько лет?
- Пью лет с двадцати... На будущий год сто лет".

@темы: то, что нужно

22:52 

мне нравится вечером садиться на велик и ехать к Войковской. эта станция давно уже стала близкой и родной: когда-то я там учился и знаю окрестности.
в последние годы моим любимым местом на Войковской стал брошенный, закрытый, изрисованный ларек, который врос в землю возле ж/д путей.
приятно вечером приехать туда, бросить велик, открыть банку пива и глазеть на составы, время от времени проносящиеся мимо, на людей, которые перелезают через рельсы.
можно даже немного поснимать ночное движение.
а больше всего отчего-то я люблю сами ж/д пути. я думал об этом, но так и не нашел нормального объяснения этому.
просто мне нравится смотреть на ж/д ветки, зная, что они куда-то ведут.
именно поэтому я ощутил некую досаду, когда заметил, что ж/д пути на Войковской стали постепенно разбирать.
это говорит о многом и это печально.
в целом, брошенные и заросшие пути наводят на меня тоску и ощущение чего-то утраченного.

@музыка: 8 бит

21:16 

сидел в мрачной комнате и слушал сырой грохочущий блэк. отодвинул штору, выглянул в окно - наползли сизые тучи, сквозь которые торчит яркое небо.
вспомнил, как рано утром на днях ехал в электричке домой, выглянул в окно и увидел длинный грязный ряд товарных вагонов и цистерн.
на боку одной из них возле надписи "Бензин" кто-то размашисто дописал мелом "Пора затянуть пояса".
и все понеслось дальше.

@музыка: Ash Borer^In the midst of Life, We are in Death

20:59 

когда я еду на велике, я ощущаю ненависть к тупорылым, тормозным и дерганым пешеходам.
но когда я иду пешком, меня бесят снующие туда-сюда умники на велосипедах.
и ничего тут не поделать - настолько это сложно.

вчера ехал по парку, объезжая плетущихся людей. впереди шла бабка, а объехать ее было не так-то просто - она была крупная, а дорожка была узенькая. я пулей вылетел у бабки из-за спины, вслед мне понеслись крики: "Подлюка..!", "Напугал, собака ебаная..!".
посмеиваясь, я поехал дальше, а на Пулковской улице неудачно завернул и пизданулся междуножьем о раму.

сегодня стоял в очереди в быдло-магазе среди приезжих, работяг и старичья, услышал как какой-то колхоз проорал кому-то: "Виски на кассе стоят уже..?"
стоят, блядь, ждут!

вчера ехал по Ленинградке от центра, тормознул на обочине, достал камеру и щелкнул красивый яркий закат, видневшийся впереди. в этот же момент мимо проходил какой-то мужик с цифрозеркалкой, который щелкнул меня, щелкающего закат, и пошел дальше.

ну хуй знает.

@музыка: 16Volt^Keep Sleeping

@настроение: потные люди толпами идут к бассейну с кипящим маслом

22:37 

6-го числа я прибыл в инст. я был с легкого похмелья (перед сном дернул немного сакэ), попили с РБК и ОИХ кофе и пошли решать некоторые вопросы.
защитился я быстро, вторым, комиссии было до пизды все происходящее действо (так что и волноваться было нечего), вокруг меня дремали, зевали, переговаривались, чесались люди.
на парте кто-то ручкой вывел основные составляющие, двигающие нормальными людьми:
жрать
спать
срать
и читать
по сути, эта последовательность действий была наиболее цельным и емким знанием, зафиксированным за весь день.
а после меня защищаться пошел Мишин. он удобно расположился за кафедрой, отчитал свое вступительное слово, а затем, когда ему задали вопрос, у него от воротника вдруг отвалился галстук-бабочка (синий в белую крапинку) и упорхнул под кафедру. это выглядело очень комично.

отметил защиту неоднозначно: днем с Мишаней и остальными пили в Фестивальном, где меня немного ушатало, а затем, вечером, я бегал по тоннелям метро, где чуть не утопил свои мартенсы.

и хз, что делать дальше.


@музыка: Helmet

@настроение: нормик

22:29 

в целом, сегодня - довольно идиотский и пустой день.
с утра я поехал на репетицию, которая оказалась проебана благодаря моей невнимательности и идиотизму моего друга.
а купленные картошку и пиво я осилил в сквере неподалеку от работы.
звонил Мише, который рассказал мне про старуху, бросившуюся с 7го этажа.
в целом, все было неплохо, я отработал, посидел в сквере еще раз, глядя на муравьев, затем поехал домой.
но, выйдя из метро, я увидел накрытый чем-то труп старика. видно было лишь очертания тела и его сине-белую руку. а поверх лежала его палочка.
суетились мусора, врачи, а старушке (очевидно, его спутнице) давали что-то пить из стакана.
я шел домой и ощущал, как настроение падает, падает и замирает. я купил опричной медовухи и пошел дальше.
а затем, вечером, я ехал за отснятой пленкой, допил медовуху и внезапно набросился на афиши black label society, оторвал себе одну и поехал дальше, наворачивая круги туда-сюда.
забрав пленку и купив невкусного эля, я заехал в парк, посидел у памятника и поехал домой.
разогнался с горы и полетел вниз, где стояла толпа школоты с каким-то парнем, который снимал их на зеркалку.
случайно задел одну девочку рулем, а вслед мне понесся крик "Чтоб ты сдох!".
я резко тормознул, подняв пыль, развернулся и полетел на них со всей дури, что была в моей голове.
пацан заорал, показывая куда-то пальцем - "Это она сказала, она здесь..!".
я тормознул, подняв пыль, и произнес:"Извини, я случайно".
и поехал дальше, наворачивая педали, нахуяривая метр за метром.
постепенно темнело и я был спокоен.

12:17 

Питер, Питер - ноги вытер!

Всю свою жизнь я слышал разноголосое нудение многих людей про Питер. Всю жизнь меня это раздражало и немного злило.
Ок, пусть культурная столица. Хорошо, допустим, там особая атмосфера. Согласен, улочки и дворики имеют свое непередаваемое очарование.
Далее в Питер пару раз съездили мои бесталанные друзья и забросали меня порцией очередных восторгов: там вкусная шаверма, там воздух чище, Нева-красавица, люди там другие и т.д. и т.п. В общем, давали понять, что Питер, это Питер, а Москва - это грязная клоака, это просто скопище понаехавших, где невозможно жить по-настоящему.

ОК! Я купил билеты, дождался своего часа и поехал на майские в Питер.
За 4 дня, конечно, нельзя объективно и справедливо судить ни о чем - ни о человеке, ни о городе.
Но, в целом, я побывал в месте, которое не вызвало у меня практически ничего. Город как город. На улицах пованивало канализацией. Пресловутые дворики либо закрыты, либо изрисованы и зассаны до рези в глазах. Народ там ничем сильно не отличается. Так же много приезжей срани, что на улицах, что в метро. Архитектура? Ну да, красиво, но, надо признать, мало кто из нас является ее особым ценителем. К примеру, костел в СПб - совершенно блеклое здание, если сравнивать с московским. Алкашей и пьяни на улицах и здесь хватает, если что. Питерская погода, кстати, тоже та еще дрянь - холодный ветер и слабое солнце.

Из всей поездки было по-настоящему здорово поиграть в кикер в клубе, затем в этом же клубе послушать I.H.N.A.B.T.B., съездить в Ломоносовский порт и поснимать там кораблики, сходить на барахолку (где мы с приятелем видели в продаже использованную вагину в банке), зайти в пару дворов по нужде, пройтись ночью по Думской улице (наблюдая толпы ушатанных людей, входящих-выходящих из заведений) и около того.

Так что, надеюсь, мне не придется больше слышать восторженных слов и советов "съездить туда". Хер вам! Поцелуйте меня в задницу!
Так я и променял свой город с многовековой историей на какую-то туманную срань, отгроханную на костях и болотах.

Кстати, заметил, что в Питер отчего-то остро тянет не всех людей, а все каких-то юродивых, обиженных жизнью. Это им, по сути, нужна эта "особая атмосфера", все эти дворики, мостики, шавермы. Могу посоветовать только одно: работать, суки, в армию вас надо упрятать..!

@музыка: Armagedda

@настроение: Stay True And Evil

22:26 

вспомнилось вдруг

— в день, когда я в последний раз виделся с отцом, я слушал Anthrax, песню "Only"
— наверное, это довольно-таки грустно
— да нет, вроде бы нет

а на самом деле, я не знаю. мы договорились о встрече, я зарядил в плеер кассету с альбомом "Sound of white noise", купленную в Железном марше. наверное, хотелось чего-то нового, помню, песни 3-4 я осилил, а потом уже не особо следил за тем, что играло в наушниках. это потом, много позже, я оценил этот альбом, его неясный настрой и все такое. я прошелся парком, дошел до памятника. несколько бронзовых уродцев изображали семью. уродливую, обосранную птицами семью.
я стоял и слушал Сибирскую язву, а затем подошел отец со своей новой женой и я пошел с ними гулять в порт, к воде.
а сегодня я узнал, что порт окончательно огорожен, к воде уже не спуститься и все изменилось.
я приехал домой, поставил вариться картошку, открыл банку Хайнекена и включил Anthrax.
www.youtube.com/watch?v=Us_IxW5LcvY

17:20 

как обычно, я поднялся на второй этаж и повернул направо. у кабинета психотерапевта сидела помятая пожилая тетка. заняв очередь, я развалился на черном кожаном диване с книжкой без обложки и стал читать. моя соседка вела себя нервно и шустро - постоянно залезала в сумочку, пересчитывала деньги, расчесывала волосы, приговаривала что-то вполголоса, шептала.
пока я читал, она зашла в кабинет, передав свои вещи пришедшему старикану с кейсом.
он оказался еще более дерганым - казалось, руки его не знали покоя: он доставал паспорт, проездные, ковырялся в куртке, складывал ее и снова разворачивал, толкал ногами кейс, затем поставил его на столик и стал двигать в разные стороны. подошла еще одна женщина и наступила вязкая пауза. я сидел и слышал, как журчала вода в унитазе за стеной.
старикан обмяк на диване и сказал, обращаясь в никуда: На таком мягком диване и уснуть можно!
затем он еще активнее заерзал, залез в кейс, пошарив внутри, достал пачку фотографий и, кинув их на столик, сказал - Смотрите, это фото с Марса. Это поверхность Марса! Вы видите снег? Не правда ли, он красив..?!
мы взяли фотографии - на бурых снимках кое-где были видны кратеры и рельеф. мне показалось, что на снимках - увеличенная поверхность кофе с молоком.
зрелище, честно говоря, отталкивающее. эти снимки запекшегося оттенка ясно давали понять, что в Космосе жизни нет. этими мыслями я поделился со стариком, а он, поглядев на меня, рассказал, что в Антарктиде на глубине 3 000 метров нашли бактерии, вырабатывающие углекислый газ. поддерживая разговор, тетка с другого конца дивана сказала, что рак - вирусное заболевание и передается по воздуху.
в ходе дальнейшей вялой беседы подобные высокие материи уже не затрагивались: разговор касался пенсий, лекарств, обслуживания, депутатов и чужих миллионов. я рассеянно слушал и листал книжку.
когда подошла моя очередь, я зашел в кабинет. в целом, это посещение мало отличалось от предыдущих. был, правда, момент, когда я чуть было не расхохотался: врач решил показать мне пару упражнений для позвоночника, которые можно делать, сидя за столом. мне это показалось жутковатым: пожилой лысеющий человек с серьезным лицом вдруг начинает медленно вращаться на стуле так, будто в его пояснице находятся шарниры.
мы побеседовали. мне были выписаны таблетки, содержащие порошок из рогов северного оленя. я стал подниматься со стула и в этот момент увидел, что на столе психотерапевта, под стеклом, лежали те же самые бурые снимки с Марса! а на их фоне - белые листы, заполненные от руки названиями всевозможных препаратов.
поверхность Марса - безжизненная, чужая и безразличная, производила гнетущее впечатление даже на фотографиях.
на негнущихся ногах я вышел из кабинета и пошел вниз по лестнице.

@музыка: Ihsahn^Frozen lakes on Mars

15:42 

я неспешно брел домой из психо-неврологического диспансера, а навстречу мне попался высокий хер в черном пальто, пролаявший в телефон: "Я прилетел в парикмахерскую, одел девочек, всех там насмешил, въебал баночку джин-тоника..!".

I LIVE 'ERE

главная